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Há um velho relógio na torre da igreja da praça.

Não sei dizer exatamente quando ele foi colocado ali. 

Quando nasci, ele já estava lá. 

E, para falar a verdade, acho que muita gente na cidade tem a mesma impressão: a de que o relógio sempre existiu.

Ele fica no alto, observando tudo. 

Quem passa apressado talvez nem repare mais. Agora a mocidade só vê as horas no celular. Nem relógio usam mais. 

Mas o relógio da torre da igreja continua firme, marcando as horas da cidade— ainda que, de vez em quando, se atrase alguns minutos ou resolva adiantar o tempo sem pedir licença.

Antigamente, muita gente acertava o próprio relógio por ele. “Que horas são?” — perguntava alguém na calçada. 

Bastava levantar os olhos para a torre e lá estava a resposta: são 11 horas, por exemplo.

O curioso é que aquele relógio não mede apenas o tempo.

Ele vai marcando é a histórias das pessoas.

Quantos encontros começaram ali embaixo? 

Quantos namoros tiveram início depois de alguém dizer: “Te espero na praça” (e o relógio vendo)? 

Quantas despedidas aconteceram olhando para aqueles ponteiros que pareciam andar rápido demais?

O relógio viu crianças virarem adultos.

Viu adultos ficarem velhos. 

Viu gerações inteiras atravessarem a praça.

Assistiu aos domingos tranquilos, às bandas tocando no coreto, às conversas demoradas nos bancos de cimento. 

Viu também os dias de pressa, quando as pessoas passam sem olhar para o alto.

Talvez por isso ele às vezes se atrase.

Não por defeito.

Mas porque relógios antigos parecem entender uma coisa que os modernos esqueceram: que o tempo da vida não é feito só de minutos e horas.

É feito de momentos.

E desses, aquele velho relógio da praça entende muito bem.

Quando passar por lá, dá uma olhada pra ele, para um tempinho pra assistir ele marcar o tempo passar.

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